A MÁSCARA DE UM POEMA

                    A         M   Á   S   C   A   R   A         D   E         UM         P   O   E   M   A      

                                                                          

Numa Ciro

      Coloquei a máscara de um poema

      para esconder os olhos dessa ausência

      O que será de mim perdida entre os versos

       Nada serve para esquecer

       Nem as rimas nem o ritmo nem a métrica

       Nem sequer endoidecer

Jogando com Mallarmé

Jamais jogaria os dados para abolir nosso caso

ADÁGIO PARA A QUIETUDE

ADÁGIO PARA A QUIETUDE

Numa Ciro 

Imaginei um lugar...

Um jardim suspenso 

Pelos raios daquela manhã luxuosamente ensolarada

As ninfas corriam às voltas

Afrodite lembrou do meu nome 
Zabé da Loca fazia um concerto para os passarinhos

As musas passaram contando intimidades com a primavera

De repente

Vi Mocinha da Passira fazendo Ariano chorar

Conheço aquele rapaz no colo da Pietá

Peguei Narciso me olhando 

Quase morri de olhar

O que estava fazendo 

Quando entrei nesse lugar?

Ouvia o Adágio de Schubert

Imaginando sei lá

E cultivava a preguiça 

Quando Eros disse "Olá!"

A flecha era de bambu

Não atentei para o arco 

Foi-tudo-tão-tão-rápido

Não-deu-nem-tempo-falar

Entre o olhar e a voz

Suspensa a beleza por um fio de silêncio

Para onde eu vou depois de tudo isso?

Ode à Preguiça

A MOLDURA DE UM TEMPORAL

A MOLDURA DE UM TEMPORAL

Numa Ciro

Lambendo os lábios e gemendo de preguiça

Ela
Rolava rindo em uma cama virtual.

Ouviu música a noite inteira.

Virtuose, a violinista.  

Agora

o  INVERNO 

de VIVALDI

Toca nessa manhã que insiste em não clarear

As notas lentamente lambem seus tímpanos

Pizzicatos sensuais beliscam seu ventre 

As harmonias fazem vibrar 
As cordas líricas dos seus nervos

A janela é a moldura de um temporal.

De olhos fechados

Rega as ilusões

Sem perguntar ao vento

Quem assovia ali dentro.

Uma porta range de amor ao tempo,

Escancara um murmúrio atravessado

E se faz sintaxe e gramática de um desejo

Através de frases jamais pronunciadas.

Stop

E se chovesse na calçada noturna des amants?

E se a chuva molhasse a língua que escreve esse desejo?

A última gota desse orvalho

Haveria de fazer transbordar a tempestade

Ao tocar no deserto sedento de um beijo.